Por Marcos Pinto
“Quando eu for, um dia desses
Poeira ou folha levada
No vento da madrugada
,
Serei um pouco do
nada
invisível , delicioso“.
(Mário
Quintana).
Assoma enigmática
e cruciante. Traz consigo espectros dolentes
de pedaços da alma. Magistral, entre soluços
de dor, desliza na tépida face a lágrima
mais bonita do sentimento humano - a
lágrima da saudade. Nasce de risos
que já se foram, de sonhos que não
se acabam, e de lembranças que
jamais vão embora. Lágrima que emblematiza
e amalgama-se nos mistérios envolventes
da saudade. Nessa saudade, reside a
certeza de que algo muito especial ocorreu
em nossas vidas. Saudade que
não mata, mas fere todos os dias. Na
envolvente alquimia das imagens do
passado, surge a firme convicção é e
sempre será a sentença de um morto
que chora pedaços da alma. O que é
o amor, senão o desenrolar espectral
de uma futura e incisiva saudade ,
perfilando os nossos mortos para que
permaneçam tão vivos, como se vivos fossem.
A amplitude envolvente
do transcendental bem-querer sentencia, sem
recuos, que em cada ausência notada e
anotada existe uma eternidade. Eternidade
de noites mal dormidas pelo assédio
de remorsos oriundos de fraquezas e
indecisões. Na célere procissão das interrogações
, o sorriso segue na frente
mentindo e escondendo a sua dor.
Alguém já
estigmatizou no epitáfio do coração, que
” a saudade é um sentimento que, quando
não cabe no coração escorre pelos olhos”.
Fuga dos momentos ou momentos de
fuga?. Saudades certas de momentos certos
de certos momentos de pessoas que
deixaram o seu inconfundível DNA em
nossa geografia do bem-querer.
Socorrem-me tons
soturnos de devotada cadência sentimental.
Diante tamanha tristeza , como não
sucumbir, afogado no sofrimento em pranto ?. Onde
estão os meus mortos queridos ?. Como
não quebrar o suporte que guarda os
pedaços da alma?.
Onde encontrar um
oásis de alento no deserto da minha
alma ?. Não tenho, ainda, um coração amigo
onde possa haurir sonhos e procurar o
indescritível alívio da confidência. Onde
e como escoar as mágoas, , pesares
e desgostos ?. A alma, já cansada e
desiludida, segue acabrunhada de pensamentos
tristes, cruciantes como remorsos.
Delineia-se um
perfil de ingente dor, sob o látego
do castigo do céu. O desalento tinge
com crepe a intensidade da cena, dolorosa
e de imaginação acesa, fecunda em
descrição. Sigo, ungido e consumido pelas
sombras do remorso, por não ter feito
mais e sempre mais em forma de
caridade e fé. É mais fuga que
desvario desenfreado. Quero minha alma
estrangulada pelo mais querido dos afetos.
Enchamos o nosso
baú de saudades com as reminiscências
mais antigas dos nossos entes queridos,
que vivem sob o resplendor da luz
divina. Façamos da renúncia um traço
de originalidade da alma. Vida que é
sempre um monólogo de interesse e de
sonho. Ou você segue a vida com
o sobressalto da esperança ou com a
amargura do desespero. Nesse caminhar
merencório, adote a mesma grandeza dos
ricos de espírito.
Fuja do mesmo
mudo espanto, sem deixar de entoar
o seu singular canto. A lufada
de vento que brinca com a folha seca
é a mesma que fica ruminando
alguma coisa de alma penada, num segredar
entrecortado de alguma coisa retardada de
há muito.
Sigo o meu
destino com a mesma obstinação
desencontrada. Desenvolvo minhas palavras
gesticulando para o lado de dentro da
sensatez. São raríssimos os que
conseguem ser maiores que a desgraça
e o desalento.
Inté.
Marcos Pinto é
escritor e advogado.
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